Y si me apellidara Contador?

¿Qué pasaría si un domingo cualquiera despertara con los cables un poco más pelados de lo normal? ¿Si fuera a la cocina de mi casa, me preparara un té, y mientras lo hiciera, tomara dos cuchillos, los más grandes que encontrara en el cajón y me los echara al bolsillo junto con un revólver que quién sabe de dónde saqué? ¿Si saliera a la calle, caminara al paradero, tomara una micro, me bajara en el Bellas Artes, anduviera por José Miguel de la Barra, buscara un café bien conceptual, del cual casualmente soy administradora, entrara y amenazara con enterrarme los cuchillos que porto en mi propia cabeza? ¿Y si me paseara con ellos apuntando a mis sienes, tirara las sillas del local por la ventana y rompiera los vidrios estruendosamente? ¿Qué pasaría?Llegaría el GOPE, la SIP y acordonarían el lugar. Se llenaría de vecinos y de periodistas que, sacados a la fuerza de sus camas una mañana de domingo cualquiera, no se irán del lugar sin encontrar a la Señora Juanita para que les dé una buena cuña. Y doña Juana llegaría puntualmente en bata y pantuflas, con la cabeza llena de cachirulos, especialmente a decirles a los ansiosos reporteros que yo había sido siempre una niña tan tranquila, pero que justo esa mañana me había estado paseando con mis ojitos desorbitados por el sector. Y los periódicos dirían que hice un show ante el público presente, pasándome los cuchillos por las muñecas y por el cuello. Que trabajaba en ese local, pero esa mañana estaba ebria o descompensada y que me sacaron del lugar envuelta en sábanas y frazadas para llevarme a la Posta. Que tengo problemas siquiátricos severos y que había abandonado mi tratamiento, pero nadie lo sabía. ¿Y mañana? Mañana ya nadie se acordaría de mí.